Un oiseau féodal, un seigneur, un faucon,
En haut d’une falaise dominant la vallée
A élu domicile et choisi pour donjon
Un vieux tronc d’arbre creux pour se mettre aux aguets

Là, de son mirador, au dessus des rochers,
Il voit voler au loin une proie minuscule.
Parcourant l’horizon, son regard s’est figé,
Il établit l’attaque, un savant calcul.

Notre Faucon démarre dans le sens opposé
En dessinant au ciel comme un cercle géant.
Mais voilà que soudain il change son trajet
Et termine sa course d’un piqué foudroyant.

C’est du piqué final que dépend sa victoire
A défier les ruses de la proie convoitée
Ou braver les courants déviant sa trajectoire.
La proie ne sera sienne, qu’en ses doigts enserrée.

Regagnant sa corniche, une fois rassasié,
Il a rejoint la souche pour goûter au repos.
Le jabot bien rempli, les plumes ébouriffées.
Méfiez-vous toutefois de son œil mi-clos… !


Monique Boisson